Un enfant s’échoue sur la plage.
Ici. Sous la lumière éclatante du soleil.
Enfermé dans une bouteille.
Une image théâtrale forte, pensons-nous peut-être.
Mais pour trop d’enfants, l’insécurité n’est pas du théâtre.
C’est rester éveillé la nuit en pensant à l’horreur de la guerre et de la violence.
C’est ne pas oser raconter ce que quelqu’un vous a fait.
C’est dire adieu à ses parents, ses amis, sa classe, sa chambre — sans savoir si l’on reviendra un jour.
C’est se souvenir de cadavres, d’armes et de sacs de farine dans lesquels on mangeait.
C’est fuir les bombes.
Mais aussi fuir vers sa chambre.
Vers la cour de récréation.
Vers un endroit où personne ne vous voit, que personne peut-être ne trouvera jamais.
Où le mot amour n’existe pas.
Savez-vous que, chaque année dans le monde, environ 117 millions de personnes sont contraintes de fuir ?
Dont des milliers périssent en mer, noyés ?
Les violations des droits humains ne se produisent pas seulement dans des régions lointaines ou dans des pays dont nous parvenons à peine à prononcer le nom.
Elles se produisent aussi tout près de nous.
Chez la femme qui, chez elle, reste constamment sur ses gardes et subit des violences.
Chez la personne âgée qui doit choisir entre se chauffer et se nourrir.
Chez le travailleur exploité parce qu’il craint de perdre son droit de séjour ou son revenu.
Chez le jeune humilié en ligne, qui voit des centaines de personnes en rire.
Chez le suspect déjà condamné avant même qu’un juge ne l’ait entendu.
Chez l’enfant maltraité.
Saviez-vous que plus de 11 000 signalements pour maltraitance parviennent chaque année au Vertrouwenscentrum ?
Que des initiés estiment le nombre réel, pour la Flandre et Bruxelles, à plus de 60 000, soit environ 32 enfants maltraités par jour ?
Que 750 enfants sont déclarés disparus chaque année, dont seulement 250 peuvent être retrouvés ?
Derrière chaque chiffre se cache un visage.
Un nom.
Une mère qui attend.
Un enfant qui ne comprend pas pourquoi personne ne vient.
Que devient un être humain quand la sécurité disparaît ?
Quand son corps ressent le danger en permanence ?
Quand il ne fait plus confiance à personne ?
La peur ne disparaît pas quand la violence s’arrête.
Elle se glisse dans le sommeil, dans les relations, dans l’image de soi, et parfois dans le reste d’une vie.
Qui d’entre nous a réellement mérité l’endroit où se trouvait son berceau ?
Qui a mérité de naître dans un foyer chaleureux, avec des parents attentifs, une école offrant des chances et une société protectrice ?
Nous avons eu de la chance.
Ce n’est pas la même chose que le mérite.
Et chacun d’entre nous peut devenir vulnérable.
Par la maladie.
Par la perte d’un emploi.
Par un divorce.
Par la violence.
Par la vieillesse.
Par la guerre.
Par une seule décision de quelqu’un ayant plus de pouvoir.
Les droits humains ne sont donc pas seulement des droits pour les réfugiés, les prisonniers, les minorités ou les personnes « différentes ».
Les droits humains sont pour nous tous.
Surtout au moment où nous ne sommes pas assez forts pour nous défendre nous-mêmes.
Pourtant, nous entendons de plus en plus souvent que certaines personnes méritent moins de protection.
Qu’elles profitent du système.
Qu’elles sont dangereuses.
Qu’il vaudrait mieux les exclure, les enfermer ou les renvoyer.
Nous prenons une photo, y ajoutons une insulte et la faisons circuler.
Nous rions.
Jusqu’à ce que ce soit nous-mêmes sur la photo.
« Les nôtres d’abord », entend-on.
Mais qui sont « les nôtres » ?
Qui décide qui en fait partie ?
Le voisin au nom bien de chez nous, né ici ?
L’infirmière à la peau d’une autre couleur ?
L’ouvrier qui fait le travail que personne d’autre ne veut faire ?
Le footballeur que nous acclamons tant qu’il marque des buts ?
Au moment où quelqu’un obtient le pouvoir de décider qui est pleinement humain et qui ne l’est pas, les droits humains sont en danger.
La déshumanisation commence rarement par la violence.
Elle commence par des mots.
Par des plaisanteries.
Par des étiquettes.
Par « ces gens-là ».
Par l’idée que la haine n’est qu’une opinion et que l’humiliation relève de la liberté d’expression.
L’histoire nous apprend où cela peut mener.
Après la Seconde Guerre mondiale, on a dit : plus jamais ça.
Pas seulement : plus jamais la guerre.
Mais aussi : plus jamais un État qui décide seul quels êtres humains ont des droits.
C’est ainsi qu’est née, en 1950, la Convention européenne des droits de l’homme.
Non pas un document abstrait réservé aux juges et aux professeurs.
Un bouclier pour chaque citoyen.
Elle dit que l’État doit protéger votre vie et votre sécurité.
Que nul ne peut être traité de manière inhumaine.
Que nul ne peut être arbitrairement enfermé.
Que chacun a droit à un procès équitable.
Que votre vie privée et votre famille méritent protection.
Que vous pouvez parler et penser librement.
Que vous ne pouvez être discriminé en raison de votre origine, votre sexe, votre orientation, votre religion ou vos convictions.
Ce ne sont pas des faveurs.
Pas des récompenses qu’il faudrait mériter en étant sage, utile, riche ou populaire.
Ce sont des droits.
Précisément pour ceux qui sont seuls.
Précisément pour ceux qui ne sont pas désirés.
Précisément pour ceux qui n’ont pas de voix.
Aujourd’hui, ces droits sont sous pression.
À l’international, mais ici aussi.
Parfois, ils disparaissent en silence.
Quand nous détournons le regard.
Quand l’humiliation devient normale.
Quand l’efficacité devient plus importante que la justice.
Quand la sécurité devient un prétexte pour rendre chacun suspect.
Quand nous pensons : cela ne me concerne pas.
Mais les droits humains vous concernent toujours.
Votre enfant, quand il a besoin de soins.
Votre père, quand il devient dépendant.
Votre partenaire, quand il est accusé à tort.
Vous, quand votre opinion n’est pas la bienvenue.
Nous tous, quand le pouvoir n’est plus limité.
Il est plus tard que cinq minutes avant minuit.
Les droits humains sont nos joyaux de la couronne.
On ne les brade pas.
Ce ne sont pas des jouets pour juristes, universitaires ou politiciens.
Ils protestent contre l’abus de pouvoir et l’arbitraire.
Contre la barbarie.
C’est pourquoi j’appelle les artistes de TAZ :
Continuez !
N’abandonnez jamais, non, jamais !
Nous avons plus que jamais besoin de vous !
Rendez encore plus visible ce que d’autres préfèrent cacher.
Faites-nous ressentir ce que les chiffres ne peuvent pas raconter.
Mettez-nous mal à l’aise.
Mettez-nous en colère.
Mais surtout, rendez-nous à nouveau humains.
J’appelle les écoles à enseigner aux enfants non seulement ce que sont les droits humains, mais aussi quelle est leur responsabilité lorsque les droits d’autrui sont bafoués.
La Convention européenne à la place de cette bible ou de ce Coran — les religions engendrent elles aussi souvent la guerre.
Et j’appelle chacun d’entre nous à ne pas attendre que quelqu’un d’autre réagisse.
Parlez quand quelqu’un est humilié.
Ne détournez pas le regard quand quelqu’un est exclu.
Continuez à poser des questions quand le pouvoir ne tolère pas la contradiction.
Ne soyez pas indifférents, car l’indifférence est diabolique, le grand mal.
Un enfant s’échoue dans une bouteille.
Peut-être cette bouteille porte-t-elle un message.
Pas : sauvez-moi.
Mais : voyez-moi.
Ne voyez pas en moi le réfugié, l’étranger, la victime ou le problème.
Voyez un être humain.
Comme vous.
Human rights are non-negotiable.
Qui d’entre nous osera non seulement le dire, mais aussi agir en conséquence ?
Walter Van Steenbrugge
Ostende, TAZ, 29 juillet 2026